Purgatório

Não (te) escrevo mais.

Nunca achei que fosse dizer isso. Mas não tem coisa que eu mais queira dizer, hoje.
Sabe, eu nunca fui ingênua o bastante pra achar que o que eu escrevo não traria problemas. Ou que todos fossem achar visceral e verdadeiro. Mas é que, quando eu escrevo para alguém, só para um alguém, diretamente alguém, eu fico ingênua desse jeito.

É assim:
Eu tô no mundo. Como todo mundo.
Eu visto preto e você veste rosa.
Quando escrevo, visto preto, visto verde e, às vezes, visto nada. Não me importa.
Quando escrevo para você, visto rosa. Necessariamente rosa.

(Tenho que parar com as metáforas.
"Não se brinca com as metáforas. O amor pode nascer de uma simples metáfora." - Milan Kundera).

Escrevo palavras bonitas. Daquelas que se gosta e quer ouvir. E mesmo que não sejam as esperadas, soam como palavras bonitas porque são dignas de compaixão. Vocês me perdoariam se lessem! Mas quem lê, não perdoa. Nem deixa passar.

Diz que se visto preto, verde ou nada, sou de verdade, já que não tento agradar ninguém.
Mas se visto rosa, sou falsa.
Acontece que eu não posso compactuar com isso! Não quero me justificar, nem me explicar... Enfim, não quero escrever.
Mas precisava deixar claro que não tem nada mais sincero do que me sentar e escrever pra você. Se soa bonito demais, fantasioso, hipócrita, enfim, é que me dói machucá-lo. É que me confundem as letras. É que me perco no bosque (no bosque que eu nunca entendi, por sinal).

Sei que o inferno está cheio das boas intenções.
E é pra lá que eu vou.